Transmigración

Llamadme Iván. Fui un héroes de la Unión Soviética. Lo último que recuerdo es el fogonazo de la fusilería. Yo cabalgaba contra el viento, sable en mano; en el horizonte, la estepa unánime y los odiados enemigos: cascos de acero alemán bien pertrechados en la nieve. Que la caballería cosaca cargara contra una división de carros de combate fue un gesto dictado por las leyes del honor. Sabíamos que moriríamos, y así fue; hombres y caballos, todos perecimos bajo el fuego de las armas automáticas. Tras la andanada, la luz levantó surtidores de sangre y nieve. Luego, nada. Sucedieron noches blancas, un tránsito insomne por la tundra silenciosa, un limbo de voces que buscaban a tientas. Y ahora siento un sonido de succión (y no es el zumbido de una bala trazadora), y un llanto primordial que surge de mi pecho, porque, al fin, vuelvo a ver la luz, que procede de las lámparas de la sala de maternidad de un confortable hospital de Phoenix (Arizona), peso cuatro kilos y mi piel es de color berenjena. Me llaman Pamela.

Juan Gracia Armendáriz
© 2008