De cosecha propia
- Elegir I
- Elegir II
- Elegir III
- Jaque pastor
- La exposición
- Las uñas de mis pies
- Listas
- Mercenario
- Misión cumplida
- Operaciones
- ¿Quién quiere ser famoso?
- Un Instante
Recopilación subjetiva
- Al incontable lector
- Amor hasta la muerte
- Barbanegra
- Casualidad
- Centrifugado
- Confusión
- Córtame el nudo, Gordiano
- De botellas y de barcos
- Descansos de la escritura
- El baile
- El cóndor posa
- El despistado
- El equilibrio del mundo
- El fantasma
- El globo
- El hombre invisible
- El método deductivo
- El papá y los chicos
- En una exposición
- Escultura
- Fe de ratas
- Fusilamiento preventivo
- Huellas
- Huyamos
- La afrenta
- La casa despierta
- La duda
- La gramática del perro
- La hormiga en el asfalto
- La mano
- La memoria confusa
- La mujer de crin
- La soledad
- Las que miran hacia atrás
- Mi esquizofrenia
- Mundos para-lelos
- Narciso
- Novela de terror
- Numeración incorrecta
- Ocaso de un imperio
- Propuesta
- Ropa Usada I
- Rememoración final
- Solipsismo
- Sorprender
- Transmigración
- Último cuento
- Un indivíduo humilde, modesto
- Una página muy roja
"En un lugar de la mente, de cuyo nombre no logro acordarme..."
Al Z. Heimer
Solipsismo
Avanzo con el auto sumergido en tan espesa niebla que no veo la ruta. Conduzco por intuición del camino pero, inexplicablemente, no me equivoco. Ningún par de faros me cruza desde hace rato y se me ocurre que la ruta existe debajo del coche sólo porque yo creo en ella.
Ahora la niebla comienza a disiparse. Los faros iluminan apenas la ondulante extensión gris que transito. Primero una gaviota y luego un pez volador pasan delante del parabrisas. Sigo creyendo en la ruta. Tengo que poder.
Raúl Brasca
© 2009