La Exposición

Me encanta la fotografía. La inmortalidad de sus retratos. Cómo una imagen puede congelar un momento de la vida para la posteridad. Sobre todo los retratos: niños, abuelos, personas de toda clase y condición que serán recordadas siempre con la jovialidad y fuerza de ese instante.

Hay una exposición fotográfica en la ciudad. Lo mejor es que si accedes a ser parte de ella no te cobran la entrada. Es decir, no sólo no me cuesta, sino que además tengo la oportunidad de formar parte de una exposición imperecedera. ¿Qué más puedo pedir? Me pongo mi camisa a rayas, llego al recinto, inscribo mi nombre en taquilla y entro.

La sala es enorme, más grande de lo que aparenta por fuera. Quizá por eso es tan fría, o quizá es tan fría porque en ese momento no hay nadie más. Tan sólo las obras, todas en blanco y negro. Me centro en ellas. La primera es la imagen de un hombre en un féretro abierto, con el maquillaje póstumo que no logra darle el tono apropiado a la cara inerte. No me gusta, me incomoda. La segunda es de un niño escualido en la cama de un hospital, sus ojos entreabiertos, sin vida. El pulso se me acelera mientras poso la vista en la tercera obra, una escena dantesca donde los cuerpos negruzcos en medio de una habitación incendiada dan fe de un trágico suceso. Me estoy agobiando, ¿dónde está la vitalidad de los retratos que tanto adoro? Me cuesta respirar mientras que sigo viendo accidentes, ahogamientos, mortajas, mi pulso a cien, cuerpos inertes, mi respiración pesada, escenas horribles, mi visión nublada, muertes rituales, mi corazón se para, retratos de muerte, una luz blanca. Mi vida se escapa.

En el laboratorio, el papel fotográfico sumergido en líquido revelador comienza a mostrar la imagen de una sala de exposiciones. En el centro comienza a entreverse un cuerpo desplomado en el suelo. El infarto retratado de alguien con una camisa a rayas.

David Tomé
© 16 de Agosto de 2010